Cuentito

Alguna vez, hace mucho o poco tiempo; cierto personaje cobró vida en un viejo cuento, lejos, más allá de la tierra.
Se encontró a si mismo en las páginas de un libro gastado, vagó entre los garabatos que se repetían como fractales, línea tras línea. Ese pequeño mundo homogéneo lo aburrió pronto y, reintegrándose a la historia de la que formaba parte, se fue volando en una alfombra voladora. El desierto bajo sus pies era igualmente monótono, y pronto se aburrió tambien. FIN

cursileria pra ls mujeres bells que me ignoran en el vagón

La sombra de tus párpados es un refugio
ahí me quedo, para no perderme en la infinidad
ni hundirme en la inmensidd de tus ojos.
Que mi alma y mi corazón no divaguen
en eterna espiral que serpentea y se diluye
en lo profundo de tu alma misteriosa.

El destello de tu ser
me ilumina? me abruma
tanteo, desnudo,
quiero asirme a algo, que me recuerde a mi
pero de mi ya nada queda.

Tal vez a tus oidos nunca llegue
el grito sordo que perdí en tu mirada,
tus manos permanecen inmóviles
y aún no sabes si yo existo siquiera
ni yo se si realmente existes.

En fin, ya se lo que va a pasar:
como un mendigo, extenderé mi mano,
esperando el delicado roce de tus dedos;
me estremecerá el frío de unas monedas
y buscaré tus ojos, para decirte "gracias".
Pero tu atención estará lejos, en algún otro lado,
tal vez con él.
Y yo, me bajaré del vagón, uno de tantos
sin la herida de tu mirada o de tu sonrisa.

Vieja

La vieja acomoda sus lentes, se acicala los gruesos cabellos de paja, pasa largo dedos por su enorme arrugada nariz, sus tupidas cejas ceden y se arquean sobre las estrechas rendijas de unos ojos indecisos, que intentan expresar un sentimiento improbable. El caballo corre, veloz, sin detenerse, sin jadear, como una película que se repite, y se repite. El paisaje a su alrededor no se repite, pero permanece eterno. El caballo en su estático y perenne movimiento, siempre corriendo, atraviesa los años y las eras. Las arenas rojas y desoladas, los pantanos negros y amenazadores, los bosques verdes prometedores, de sátiros y ninfas, las playas donde las olas del enorme mar conocen el uniforme movimiento y la empatía con ese caballo que corre y corre, y parece que no se mueve. Se mueve el mundo, se mueven las eras que se suceden unas a otras, en el enorme tiempo estático, que no hace más que cambiar, entre las cosas que no hacen más que nacer y morir ininterrumpidas, entre las montañs que un día se alzan y al otro se derrumban. Y el caballo, siempre al centro de todo, siempre hacia adelante, recortando su figura blanca, a veces negra, y a veces plateada cuando la luna, igualmente constante, lo alumbra en su fútil viaje, viaje hacia ningún lado.
Ya no hay en el mundo pueblos extraños, gente del desierto, sombras del pantano, infiernos de hombres blancos ciegos y famélicos que devoran la noche, torres de sabiduría, carnavales de seres extravagantes, en fin, ¿qué puede significar todo esto, todas las maravillas que gastan los ojos y que como flores se marchitan antes de tiempo?
Alguna vez el caballo habíase detenido, la vieja había bajado de él para conocer los pueblos, en busca de....
seguía sin saberlo. Pero ahora, enjunta, con las viejas manos largas y venosas, con el cuerpo gastado, con ese aspecto de un extraño ser mitológico, de criatura fantástica. Ya los mundos de fantasía, todos los pueblos, todos los viejos graves que pasean enormes pergaminos arrastrando barbas enmarañadas, y ciegos por la penumbra de sus claustros, todo eso estaba muerto. Y florecía de nuevo, en un eterno retorno de seres que iban y venían, ocupados como siempre, como todos. Ocupados como esa vieja se ocupaba en dejarlo todo, en contemplar solo el camino marcado por el tiempo que alzaba imperios y desgarraba los continentes y separaba las constelaciones.